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Chapitre VI
Dupalet fut soudain prit d’une soudaine inspiration et s’écria :
- Et ces photos ?
- Quoi ces photos ?
- Ces photos ! Cela prouve bien que j’ai été piégé ! Qui les aurait prises sinon ?
- La petite maintient que c’est vous qui avez filmé la scène et que c’est vous qui lui avez envoyé ces photos...
- Mais jamais de la vie ! Allez ! Cela suffit ! Faites moi sortir que je tire cette affaire au clair !
- Pour vous faire sortir... On va voir ce qu’on va pouvoir faire, mais je crains qu’il ne vous faille encore patienter quelques jours, voire quelques semaines...
- Ou quelques dizaines d’années, si on se plante, rajouta Mimille sur le même ton badin qu’il aurait employé à table pour qu’on lui passe le sel...
Dupalet referma et rouvrit plusieurs fois la bouche sans parvenir à émettre le moindre son. Il avait l’air d’un poisson qui aurait sauté par malchance de son aquarium.
- Vous rigolez, j’espère ? Ou vous êtes encore plus imbéciles que vous en avez l’air !
- C’est vous qui ne comprenez pas vraiment la gravité de votre situation. Les Chinois ont déclaré irrecevable votre demande d’immunité, et vous êtes accusé de viol sur mineure avec photos et témoignages à l’appui. Alors, si vous le permettez, l’imbécile, comme vous le qualifiez si justement, va continuer à faire son boulot et il vous salue bien...
- Non, attendez ! Pardonnez-moi, je me suis emballé... Vous savez, je ne sais plus ce qui m’arrive... Comprenez-moi... Je ne voulais surtout pas vous vexer mais je veux sortir d’ici.
- Ecoutez, notre temps de visite est écoulé. Gardez un peu d’espoir. La situation n’est peut-être pas aussi catastrophique qu’elle en a l’air. Nous allons tenter de négocier avec la famille de la petite... Peut-être acceptera t-elle de retirer sa plainte. Sinon, soyez persuadé que le gouvernement fera tout pour que vous puissiez purger votre peine en France plutôt que dans une prison chinoise.
Dupalet essayait de comprendre le sens des dernières paroles de Grodaeg en le regardant sortir de sa cellule. Il ne parvenait plus à articuler aucun son, les bras ridiculement ballants, un rien pathétique dans son marcel de débardeur et son slip kangourou de compétition.
Le lendemain matin, à 7 heures 30 précises, c’était à mon tour de me pointer à la porte de la prison. J’étais accompagné de Huang. Weng nous attendait sur le perron...
- On a quand même le temps de se prendre un petit doujiang... Il y a que ça qu’ils font convenablement à la cantine, le reste est dégueulasse mais le doujiang, les shaobings et les youtiaos y sont sublimes. Tu m’en diras des nouvelles...
Weng, en fin gourmet, n’avait pas menti. Le doujiang, le lait de soja, était fait sur place et tranchait avec tous ces laits industriels qui encombraient les rayons des supermarchés ; il n’avait pas ce goût de brûlé si caractéristique des petits déjeuners ratés. Les youtiaos, ces baguettes de beignets frits, sortaient de la friture et étaient croustillantes à souhait, bien épongées par les galettes shaobings qui s’imprégnaient de leur huile... Un délice ! Weng en profita pour commander quelques shengjianbaos, des petits pains fourrés à la viande, à la mode de Shanghaï, qui frémissaient sur leur plaque de fonte chauffée à blanc, et quelques ridelles en bambous de xiaolongbaos dont une haute colonne étuvait au-dessus d’une marmite bouillante... Weng entrouvrit délicatement le dernier petit ravioli fumant, afin de le refroidir, en prenant garde de ne pas laisser le bouillon s’échapper de l’enveloppe de pâte... Il s’essuya ensuite délicatement la bouche et étouffa poliment un délicat petit rot de satisfaction repue...